Na beira da ciclovia, a poucos passos do trilho, perto da antiga estação: há uma flor. Branca, pende sobre um caule fino como o vento. Lenta, balança as pétalas sob o peso do sol. Estrela, chora gotas de fogo em seu olho amarelo. Quero salvar a flor, mas não posso. Ela vai sumir em instantes. Algum descuidado vai pisar ali. Algum funcionário vai roçar o mato. O trem mesmo pode descarrilar sobre ela. Durante a noite, um vagabundo vai dormir na cama onde ela vive. Os meninos trêmulos vão jogar latinhas no seu rosto enluarado. Ou ela se afogará na enchente, quando os bueiros vomitarem toda a bosta da cidade.
Foda-se.
Há uma flor na beira da ciclovia. Minhas retinas fatigadas se esquecerão disso num piscar de olhos. Mas minhas narinas pálidas sempre se lembrarão de seu cheiro branco.
Werner Schön tenta fazer literatura. Em Jaraguá do Sul.
Comentários: