TEMO

Temo que a Inglaterra ganhe hoje.

Temo que ingleses lancem aos argentinos cantos coloniais.

Temo que a Argentina esteja irreconhecível em seu primeiro verdadeiro desafio.

Temo que essa derrota pareça reveladora e que eles digam que era tudo mentira, tudo: la ilusion, la pelea, la sangre.

Temo que essa revelação soe impactante demais.

Evidente demais.

Histórica.

Temo que a história fixe hoje um Messi feio, sujo, contaminado.

Temo que o sistema, ao sugar o sangue do gênio, tenha sido um parasita faminto demais.

Virulento demais.

Hansênico.

Temo restarem manchas azuis na cara do Messi.

Temo ver a cara do Messi depois do jogo, seja o jogo o que for.

Temo aliás que a Argentina ganhe o jogo.

Temo que então se revele toda a doença, toda, e que se rasgue o couro da cloaca da galinha dos ovos de ouro, como disse zezeh, e que a gente jante a pobre ave esquartejada.

Temo acordar na rua entre o lixo do banquete.

Entre os escombros da copa.

Entre os pedaços de mim.

Temo reconhecer minha própria fraude.

Temo ver nos cacos do espelho que também sou doente e que muitos somos e que o mal se espalha.

Temo o ar sufocante do mundo que me restar.