Ela pousou no planeta da música. O chão todo de tambores. Melodias caminhando nuas nas calçadas. A harmonia no ar. De repente o céu se abriu: as nuvens violetas se dissiparam e o amarelo fugidio parecia querer ser lilás. Ou vice-versa. O céu tinha todas as cores no planeta da música.
Na abertura espantosa da paisagem ela notou um acorde. Nem jovem nem velho, talvez jobiniano. Ao primeiro contato ele desferiu seu tom maior. Ela caiu desfalecida. Ambos se perderam na perplexidade da pausa. Ele então soprou um contraponto na face pálida da moça. E houve a síncope. Refeitos, saíram de mãos dadas saltando os muros dos compassos.
Então se armou a tempestade. Tubas, trompetes e trombones trovejaram velhos refrões. Rajadas de vento estalaram os pratos. A chuva caiu com milhões de notas azuis. Eles se espantaram quando a luz dum raio abriu um rasgo no sonho: ela apenas andava sozinha ouvindo Beatles na Reinoldo. Mas os olhos se fecharam novamente. E na relva encharcada de delírio eles dançaram descalços talvez eternamente.
Werner Schön tenta fazer literatura. Em Jaraguá do Sul.
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